La mujer es la única que aguarda, la que quiere piel
es ella el signo de interrogación constante y las ganas de protección
es quien se queda en el centro de la choza con bebés a cuestas
imaginando los caminos y los retos de la cacería adrenalínica
es la que sufre la angustia de calentar la hoguera y no salir al Sol
quien espera perfumándose la carne con juegos imaginarios
mirando la Luna en las noches e hilando sueños románticos
es ella quien amamanta, quien nutre, quien envejece dando vida,
es su cuerpo lo que la gravedad y el aire corroen sin piedad
es su vientre lo que anida y se ensancha, se desinfla y desgasta
son sus manos las que dan siempre y poco reciben, las que ansían
son sus ojos los que más lloran, los que miran el futuro.
Es la mujer la que no gime, la que enhiesta se mantiene a temporales
la que dejan, la que perforan, la que usan, la que queman,
la que ilusionan, la que posponen y desechan por otras nuevas,
ser mujer cansa, simplemente, pensar siquiera en serlo, cansa.
