NAVIDAD FURIOSA

En Navidad, el hada dorada estaba despechada
tomaba cocteles de nubes de azúcar
y ríos de jugos de fresas en descomposición
hilaba valbuceos de maldiciones y herejías
y en vano quería arrancarse el corazón.
Sentada al bar con las botillas brillantes
se frotaba los pies mientras su boca hacía un paraguas
odiaba, rompía los mondadientes para las aceitunas
y miraba a todos (y a todas) con celo infinito
sus alitas tímidas emitían frecuencias negativas
y ya había casi, edificado un fuerte portátil.

MARAS TORPES

En El País de España leo que encontraron a una concejala mexicana muerta, por fin muerta, en un matorral de esos de desierto donde el viento se lleva los moños de juncos secos. Abajo, en la planta baja de mi edificio un jeep estacionado en la entrada, con la música que aturde, coronado por cinco jóvenes de pie, junto a las puertas abiertas, tragos en manos, seres que vienen a pasarse lo que queda de madrugada vociferando en una calle excelsa llena de árboles y dueños que pasean a sus perros. Concentración. Sigo leyendo a esta hora del insomnio, cuando todos un sábado, ignoran ruidos y hambre matutina. A ella ya la habían torturado los narcos, una vez, como advertencia. La foto del diario es de su torso semidesnudo mostrando las cicatrices que le dejó su último encuentro de advertencia. Me levanto a mirar por la ventana. Calculo no más de treinta años en promedio y desde esa distancia se oyen las anécdotas de hormonas volátiles y víctimas femeninas. Mi hija tan pequeña se levanta y acorde a su socialización censura el escándalo. Vuelvo a la noticia. Fue descuartizada, la tomaron como rehén cuando regresaba de un encuentro social. Deja tres hijos. Yo, leo y pienso en esta soledad de divorcio que extraña que una figura masculina se atreva siquiera a tirar un huevo tras el silencio de las persianas. Se lo habían advertido, dice la reseña, como si diera lástima que la politica no hubiera atendido la irremediable señal de que ya no hay más nada que hacer por ese país donde la causa está perdida. No se fue, no pidió asilo, desaprovechó esa oportunidad increíble se lee entre líneas. Impotencia. Además en la lectura paralela del twitter se cuela un trabajo sobre los agregados que viven en la cárcel. Además se cuela en la conciencia el tío que después de tres días sentado en la taguara del barrio tomando sin parar fue llevado al hospital donde le sacaron setenta y seis gusanos del codo. Rectifico. Releo. Era su tercer atentado. Oriunda de Michoacán, víctima de Los Templarios. Tenía una valentía a prueba de cobardes dice el diario. Antes cegaron a su esposo, pero creyó que era invencible. Leo ¨no es posible que yo claudique cuando tengo tres hijos a los que tengo que educar con el ejemplo¨ y veo que mi pequeña viene diciendo que los tipos de allá, los que estan gritando desde temprano y la levantaron de la cama, le ¨sacaron el dedo grosero¨ cuando se asomó a la ventana. Cambio la bata de dormir por ropa para salir a pelear. Le digo que venga conmigo, ella me dice que no es prudente. Bajo, y me creo concejala. Creo que estoy frente a un grupo exterminio y me creo grande. Los alecciono. En este país todavía sí se puede decir que soy periodista. Los maras torpes me ven y empiezan con argumentos tontos. Por qué me enfrento? No lo sé. Quizás quise ser concejala mexicana por un día y ya siento como ella que no hay nada que perder. Pero estos son maras torpes que hasta hace cinco minutos estaban bailando un reggaee propio del emborrachamiento. Se van. Queda algo de lógica. Y yo, no sé qué siento. Sólo sé que voy caminando sin voltear, que pienso que me han visto la cara y saben dónde vivo. Concejala por un día, pero sobreviviente.

ME ENGAÑABAS

Cuando te quería
me engañabas,
cuando comía aburridamente a tu lado
pretendiendo importarme las chuletas
sólo para que sintieras que te amaba
me engañabas,
cuando oía chistes tontos de colegas
y veía de reojo que te comías las exhuberantes prótesis
haciéndome la tonta
me engañabas.
Mientras amamantaba a nuestros hijos por horas
y soñaba en comuniones y fiestas de domingo
me engañabas.
A la par que envejecían mis huesos cargando pesos
y posponía para siempre mis anhelos
me engañabas, con otros, con otras, me engañabas.
Haciéndote creer que me amabas sin cordura,
me engañabas, te engañaba.

Canela, una perra imaginaria

No te puedo sentir nerviosa, me pones nerviosa también porque siento tus carreras frenéticas sobre el mármol beige y no puedo, me desconecto, las uñitas largas de aquí para allá, que sobresalen de los pelos de tus patas color caramelo inconfundible de cocker. Dejo a un lado la concentración y las ganas de escribir y me pregunto qué tendrás, cuál será esa energia que te lleva a correr extrañamente de aqui para allá volviéndome loca, deseando que ya avanzada la noche no puedas más y finalmente te venza el sueño, pero sé que es imposible, esta es tu hora de la alegría, como la mía, cuando él llega.

Eres

Mil voces que habitan en un alma inescrutable
que a veces se presenta pueril, otras, anciana y al filo de la muerte
lenguas de Torre de Babel incomprensibles
que emiten tantos mensajes confusos, entre dorados y grises
como un caleidoscopio, imágenes fraccionadas de una sola
un perfume exquisito pero un olor a la vez de sudor de mil caminos
una sutileza angélica y de a ratos un diablo danzante aterrador
un globo protector y cálido y un tablón de piratas para lanzar al mar
eres así, henchido a veces, luego tan inadvertido como una sombra
plebeyo y efebo, rey y centenario, agua clara y tormenta,
confundes, arrasas, arrastras, amas, proteges, sueñas, aturdes
dejas ir y amarras, buscas y sueltas, comprendes y olvidas
todo en ti es pasajero, invisible casi como el ala de una gaviota
la vida es baladí, es soplo, es copa a sorber de un solo trago
pero también eres océano negro, Biblia en letra extraña,
un bosque embrujado, un canto gregoriano, un animal nunca visto
Quién eres? así eres... no se puede saber qué  ni quién...
humano simplemente diría yo, de probada e indiscutible
esencia básica, de sangre, deseo, placer y carne.

Ay no

Ay no, no te das cuenta de la vida

Del juego, del tumulto, del alboroto,

De la carrera, del ecocidio, de la maleza,

Del puritanismo, de la malévola boca,

Ay no, te enyesas, te fosilizas, te embalsamas

Y pierdes el baile, pierdes el tren, la proeza,

Ay no, te anquilosomas, te enquistas, te engulles

Te contaminas, no te arrebatas, no te despeinas,

No sucumbes, no te embriagas, no te desacomodas,

Te aferras al hieratismo, te entuertas en lo material

Te envirulizas, te empalagas en placeres

No ves vuelos, ves ventanas, no ves cornisas de reposo.

Ay  no, que parquedad, qué silencio, qué sílice

Que ombligo que sólo te ves en blanco y negro,

Ay no, qué hecatombe y qué resistencia

Que hieratismo tan japonés y delicado e higiénico.

Ay no, qué fastidio que no te huelan los pies

Que cansón tu toque místico, tu aura extraña

Que tapadura de desliz, infidelidad, inmadurez  y desprecio.

Ay no que cansancio esta ebullición que no cesa,

Esta explosión de sentidos, este mar insufrible de amor,

Ay no que inarmonía, que ganas de fumar, de ser Garbo

Y a la vez Sonntag y tener fuerza y amar el suicidio

Ay no, que ganas de esta bohemia y estar en esta cárcel de chiquillos

En esta obligación de ser madre que no se alcoholiza

Que dilema el gusto por carne joven y labios intensos

Y saberse abandonada, a la orilla de la cerca en el desierto.

Ay no, que misticismo oleoso, que mansedumbre odiosa

Que fastidio esta pose de enredos y esta situación “desastre”

Que paradoja de poeta, malviviente, mi buhardilla inglesa y balzacniana

Que ganas de romper el aura negra que me separa de tu pecho.

CUANDO ESCUCHO A WAGNER

"Cuando escucho a Wagner durante más de media hora me entran ganas de invadir Polonia, dijo Woody Allen”, comentó el loquito, “pero yo, como el vecino siga con su música electrónica a esta hora y con este calor, no sé si invadir Polonia, pero miren los diarios de mañana a ver si aparezco y ya sabrán por qué”, a lo que Orquídea se adelantó a decir que para ella “quien escuche música electrónica que muera electrocutado”...mientras Biquete comentó “chaaaamo..  La Polonia Tovar, cuántos lindos recuerdos”, pues “si vives en Venezuela te la calas” dijo el Che “en cambio en en USA te llaman a la policía por quítame estas pajas y además sí vienen”, aquí en Mallorca dijo La Maja, “ayer se llevaron preso a un hombre de unos cuarenta años por amenazar a un vecino con un cuchillo porque no quería bajar la música” y Camacho le respondió “mientras no mates la música no hay peo...en USA pasó hace un tiempo, un serbio mató a tres vecinos porque ponían música durísimo” y Angeles espetó “podría ser peor, yo tuve unos vecinos que nos martirizaban con Georgie Dann, era insufrible pero sobrevivimos; así que ánimo ó pregunta si puedes elegir tú la música, pero entre Wagner y el regaeton a todo gas, creo que prefiero tirarme por el balcón”, Carlos también contó “yo tenía un vecino barítono que cantaba opera a las doce de la noche.. le reclamé una vez y no hizo caso, así que cada vez que cantaba yo iba y le cerraba su llave de paso del agua en la mañana antes de desayunar”... “todos ustedes son unos locos de mierda de este Facebook” cerró el Gato desde Sidney.

UN CAFECITO CON RAMÓN (De cuentos sin punto)

Ramón era un nombre vulgar para él y por eso se inventó firmar sus pinturas locas con el nombre de Paul Dixert, otro desvarío más de esos que sólo él tenía, algo que quién sabe de dónde lo inventó, como esa manía de fumar que le tenía amarillos los dientes, la boca y el bigote de mopa blanca, algo tan loco como sus dedos artríticos que parecían raíces de un viejo árbol mágicamente en movimiento, algo tan loco como su cabello de Einstein que de verdad no cuadraba con sus casi sesenta años, algo tan loco como tomar whisky todos los días sin importar con quién ni dónde ni cómo (ni con qué dinero), algo tan loco como preguntarle a la hija de la vecina así a boca de jarro, después de verle la cara de angustiada a la mamá, si ella todavía seguía siendo virgen porque ya en su casa todo el mundo la tildaba de “la puta esa” porque se perdía todas las noches, algo tan loco como lo que me dijo una vez después de haber pasado años alabando su café, que el secreto estaba en no lavar nunca la cafetera… algo tan loco como su muerte, que le llegó riéndose de un chiste, cayendo de lado como en cámara lenta, aflojando la sonrisa y cubriendo los dientes, dejando escapar una cascada de orina sobre el sillón donde estaba sentadito así como si nada… así de loco y original era Ramón.

SOY LA CASA

Soy la casa aunque te hayas ido
debo quedarme, soy el nido,
aunque tenga angustia por volar
debo reparar, cuidar, amar
cada rincón que espera.
Cuando ellos vuelen igual que tú
querrán regresar por tardes de té y galletas,
tocarán con nostalgia los recuerdos
el ángel acostado de porcelana de la abuela,
la muñeca pelirroja de moñitos que era mía,
la foto en el parque con la flor en la cabeza,
la pelota azul con cara de monstruo,
los cuadros de piecitos...como decían,
que al óleo pinté, de sus huellas,
mis collares, mis tacones, de jugar a mamá
las monedas viejas que ya no sirven.

Debo ser el centinela,
puedo partir de a ratos pero debo volver
a quitar la maleza de las cosas añoradas
a resguardar las fotos de cuando hubo sonrisas,
a decirle que no a las abusivas arañas.

Debo ser la casa,
la guarida, el refugio, el hogar,
para cuando ellos vuelvan.

Ni

Ni siquiera vales para escribirte un poema

Hasta pensar en olvidarte no tiene sentido

Ni siquiera un recuerdo tuyo cabe en la cajita de un átomo

Ni siquiera tengo ganas de pensarte.

TE QUIERO DEMASIADO

Ahora sé por que esperan mujeres un sábado por la visita carcelaria
por qué sucumben a las miradas  lascivas las personalidades más impolutas
ahora sé por qué el deseo carcome las entrañas y engulle raciocionios
he sido presa de un abandono, de una mala historia de amor,
casi incurable y que acaba en el suicidio por necesidad.

DIABETES AL SOL (de Cuentos sin punto)

Bajo la diabetes que lo hacía devorar pan dulce a escondidas aquel viejo jubilado curiosamente sin canas en el cabello negro, desdentado por desidia, se sentaba todas las tardes en la panadería llena de objetos del pasado como él, a quemarse los labios con un café espumante que invitaba a su pan, y al terminar como un ritual, guardaba las bolsitas de azúcar, dos para ser exactos, que le daban siempre y de forma automática con un removedor, para que luego con aquellos dedos fríos, morenos y gordos dedicarse ya en casa a verter todos los cristales que supuestamente no debía consumir, en aquel recipiente de porcelana, con tapita minúscula, asitas y rosas ridículas, parte de la vajilla que celosamente conservaba su esposa, la misma que en antagonismo rencoroso por años de soledad trabajaba todavía como secretaria negándose a ser contraparte presa del sol de la tarde como todos los viejos que se dejaban regar de luz agónica sin horizonte en todos los locales con sillas de la cuadra.

PROBABILIDADES

En algún momento se acabará la angustia
y volveré a ser mar verde azul
se apagará el frío y la mentira saldrá desterrada
tapándose avergonzada la cara por la callejuela del olvido
en algún momento aparecerá el cielo prometido
el ánimo de la lucha
el estandarte amarillo de la caballería armada
en algún momento que no sé cuándo
volverán los ojos a querer encontrarse en su reflejo
para pintar con óleo de cultura una sonrisa perfecta
en algún momento brotará la esencia femenina
ahora subyugada, gris y asexuada
querré reir, danzar, probar, errar

como hace años.

Probablemente el tiempo me encuentre
para entonces,
con atisbos de esperanza.

En algún momento pasará, estoy segura,
aunque ahora mi probabilidad se acerca más al nunca.

Simona

sosa sin sentido sin sueños sin sazón santurrona y de sempiterna sonrisa asi era simona la soñolienta solterona que secaba sudores al sol