Un saltimbanqui a la orilla de un semáforo
pasa la pelota... se acaricia con ella, le recorre el cuello
la ve con el rabillo del ojo...
calcula que viene el verde
quedan segundos de rojo,
no es posible que entonado coordine la pelota
ojos de pupilas perdidas, rebotonas,
pelota que roe, corroe, vuela, rota con precisión absoluta
ni un exquisito de Cirque of Soleil lo hace mejor...
en la contaminación, en la angustia del domingo muriendo
en la zozobra de sus dientes sucios y negros
que sonrien y muerden los labios, alternativamente,
la osadía en que vivimos que no teme a nada
y al bajar la ventana del auto es tan natural preguntarle
te drogas?
es una manera de tasar su pequeño acto
el sol, el humo, el país, su infancia...
no traga fuego... demasiado análisis...
hay que partir, luz verde a la conciencia social.
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